Mein Hund Barolo ist in Feierlaune. Es geht ihm gut. Er ist satt. Er hat einen Spaziergang im Dreck des aufgetauten Praters hinter sich, wurde gewaschen und entkam mir, zog eine Spur des beginnenden Frühjahrs durch das Vorzimmer in die Küche, und weil er gerade in der Küche war, nahm er das Papierl mit, das auf dem Küchentisch lag, und muss ich noch dazusagen, dass im Papierl 20 Deka vom Beinschinken lagen, die ich gerade vom „Vidoni" geholt hatte? Ihr habt schon richtig gehört: lagen. Jetzt sind sie weg, und der Hund schleckt sich das Maul.
Aber ich bin gnädig. Ich verzeihe. Schließlich hat mich der Barolo von der Taubenplage auf meinem Balkon befreit, weil er mit ungebrochener Neugier im letzten Eck der etwas struppig gewordenen Begrünung das Nest der Mistviecher entdeckt hat, die brütende Taubenhenne verscheuchte und die Eier, nun, weg waren sie. Seither meiden uns die Tauben.
Mein Hund nimmt vor dem Sofa Platz. Er will Musik hören. Er will, dass ich die neue Joanna Newsom-CD einlege, sie erinnert ihn, sagt er, an die schönen Tage am dänischen Ostseestrand, als es kalt war, salzig, und die Möwen ihr Lied sangen. Mich erinnert die Platte hauptsächlich an Kate Bush, aber weil ich Kate Bush eh gern habe, liegen wir jetzt flach, der Barolo vor, ich auf dem Sofa, und wir hören das Gezwitscher und Geklimper von Frau Newsom, und der Barolo träumt von der Kälte des skandinavischen Sommers, seine Pfoten zucken, seine Augen werden immer kleiner, und ich denke nach, was war, als Kate Bush „The Kick Inside" aufnahm, und als wir aufwachen, ist es dunkel, und der Hund stupst mich an, wo der Beinschinken ist, er hat jetzt Hunger.
