Wenn er gut aufgelegt ist, erzählt mein Hund Barolo Witze. Er kommt zu mir, stupst mich mit seiner feuchten Nase an, schaut mir in die Augen und beginnt, wie jeder schlechte Witzeerzähler, bereits zu lachen, bevor er noch mit dem Witz angefangen hat.
Ich kann ja selbst keine Witze erzählen, ehrlich gesagt, fällt es mir auch immer schwerer, Witze überhaupt als Witze zu begreifen, ich sage nur: Nachrichtenlage. Aber weil ich weiß, wie gerne mich mein Hund lachen sieht, lasse ich sofort die Zeitung sinken und konzentriere mich auf die Story, die jetzt kommen wird. Meistens kommt am Anfang eine Katze zum Arzt.
„Kommt eine Katze zum Arzt", sagt der Barolo und schaut mich erwartungsvoll an, und tatsächlich muss ich bereits jetzt lachen, und der Hund stellt seine Dreiecksohren auf, so gut er kann, und beginnt vor Freude aus den Mundwinkeln zu tropfen. „Sie sagt: Herr Doktor, ich habe Angst vor Mäusen, muss ich verhungern?"
Fängt überraschend gut an, denke ich mir, gemessen an den vielen Eine-Katze-kommt-zum-Arzt-Witzen, die mir mein Hund schon erzählt hat, und ich stelle meine Ohren auf und will wissen, wie's weitergeht, aber der Barolo achtet gar nicht mehr auf mich, weil er sich wegschmeißt vor Lachen, husten muss, wiehert wie ein Pferd, und während ich mich über meinen Hausgenossen wundern muss, begreife ich, dass es das schon war. Dass ich wieder einmal einem Witz ohne Pointe aufgesessen bin, aber weil sich der Hund so freut, lache ich auch.
Am Nachmittag höre ich dann zufällig zu, wie der Barolo von meinem Handy mit seiner Tante Gabi telefoniert. „Er wird alt", sagt der Barolo gerade. „Er lacht jetzt schon über Witze ohne Pointe. Aber ich mach ihm halt die Freude..."
